miércoles, 21 de junio de 2017

LOST ON YOU

Supongo que al final era verdad..el tiempo..ese que pasaba tan lento, cuando los mayores nos decían: veréis después, se os irá de las manos..y así ha sido. Dos años sin escribir y todo está ya en su estado espacial..aquellas dos supongo que siguen colgando allí, en ese espacio temporal, una de ellas, yo..por suerte salió por la puerta correcta y aquí está..otro paisaje..otra historia..otras..
Un comenzar de nuevo, especialidad de la casa, que se nota en el blog..supongo que queda mucho por  hacer en él..por lo visto hay que pasar el polvo y cambiar algunos muebles..pero pinta bien el trabajo que viene..
Hoy..mi ex ex me dijo..igual éste es el momento de volver al blog..y he encendido el ordenador..la banda sonora también ha cambiado..
















LP. Lost on you (2016)

domingo, 11 de enero de 2015

VERDE

Un año más tarde, el color de las paredes es verde, como su corazón..como los días con ella..ahora la casa tiene dos habitaciones en lugar de tres..y un baño..un año atrás ella pensaba que dos eran fundamentales..un año más tarde el dormitorio tiene menos metros, pero el mismo colchón y más ganas de emprender el viaje de cada noche en su espalda..un año después la ciudad es más pequeña, cuando yo creía que lo perfecto era una gran urbe..los comercios siguen cerrando los domingos y a mi me importa poco porque días como hoy sigo prefiriendo quedarme en casa..viéndola pelearse con las ollas de la cocina..enredarse en mil páginas buscando vete a saber qué..enfurruñándose porque nunca es el momento de darle al play para ver la peli..vestida con un forro polar, una bata y una mirada que me dice nada sutilmente que ya me había dicho que me acordaría de la calefacción central..un año después hemos sumado mis libros a sus pocas ganas de levantarlos para limpiar..sus cero a cien en un segundo  a mis frenos abs.. mis pros y sus contras y viceversa..y hemos descubierto que de todo lo que esperábamos, sólo una cosa era indispensable..y esa..esa..sigue siendo verde.


Funambulista. Fiera (2014)

miércoles, 3 de septiembre de 2014

POESÍA EN MAYÚSCULAS

Dicen que nombra aquello que no existe..espero que se equivoque el creador de la definición..pero si así fuese..merece la pena el disgusto

Pleamar


La distancia más larga entre dos personas
es un sueño imposible.

He de creer
que todo ocupa un hueco,
que un adiós es la cuna de otra cosa distinta pero igual.
Que tu mirada de otoño que no rompe
seguirá existiendo en el mismo punto de mi memoria
que te esperaba
cuando solo eras aire bailando bajo el mar.
Que tus dedos suaves
vendrán infinitos a deshacerme
los nudos
y que al cerrar los ojos
siempre sonará tu risa al otro lado.
Que tu ausencia alumbrará
tu presencia
como sol en océano
y que no habrá distancia
capaz de cerrar la puerta
si seguimos confiando en el viento.
He de creer
que mi fe no echará por tierra
este milagro.

Has de saber
que creí en las flores
cada día que te observé tormenta,
que habitas aquí dentro y te siento calmada
y me lates tranquila
y te vivo sin pausa,
que eres eterna en tu prisa por vivir
y cuando me llevas a ti
me siento más yo,
que volveré a por ti
y sonreír será entonces sencillo.
Has de saber
que una persona está hecha de personas
y tú ocupas todo mi cuerpo.

La distancia más larga entre dos personas
es un sueño imposible.
Y nosotras dormimos
espalda
sobre
mano
sobre
ojo
sobre
boca
sobre
pie
sobre
nuca
sobre
corazón
sobre
todo
para
siempre.

Elvira Sastre

martes, 6 de mayo de 2014

ERES.

Desordené el tiempo.. invertí la forma natural de las cosas..no lo volveré a hacer ..el que no arriesga no gana..pensaban mi angelito y mi demonio..cansada yo ya de pensar..me puse los zapatos primero..me besaba y perdía el norte..descontrolé los engranajes..yo..la reina del bien hacer..de la baraja del as al rey..ella me dijo ven y entré por el tejado..se me cayo de los bolsillos..a medida que avanzaba..el vértigo de un tercero..el miedo a su frialdad..la que veía y la que intuía..se me llenó la mochila de un humo grisáceo que tiño nuestras coladas en días de calor intenso..de una especie de ronroneo calmo que acompañaba nuestros movimientos suaves al colocar nuestro despertar y dormir entre mi abrazo y el suyo..de madrugada susurraba te quieros sin saberlo y su frialdad oculta se desvanecía tras ellos..nunca le dije mi secreto..no se lo digo..la escucho..la beso y sonrío cuando me mira sorprendida..con los párpados hinchados..desordene los tiempos..llegue cuando aún recogíamos los restos de un largo verano..por suerte lo recorrimos juntas..de aquel verano azul a la m30..y no, no (nos)me equivoqué.

Dani Martín. Pequeño. Eres(2010)

martes, 25 de marzo de 2014

HAY ALGO MÁS

El autobús marca las 23:27 cuando el sol señala el mediodía..recorre pueblo tras pueblo mientras el clima cambia al avance del kilometraje..igual que los pasajeros..hay dos italianas morenas, altas, grandes..se podría decir..una duerme contra la ventanilla mientras la que se sienta en el asiento del pasillo me enseña sus manos..grandes y morenas..como su pelo..negro y frondoso..me entretengo pensando en lo que le costará meterlo en ese gorro de lana rojo que asoma de la riñonera..uñas bien cuidadas..cuestión que me extraña pues  desde el primer momento he creído que hacen el camino de Santiago..pareciera que al revés..delante de mi, en la fila inmediata de asientos..acaba de cambiarse un chico que portaba una  bien cargada mochila..con atuendo deportivo y perfectamente engominado, decido que es jugador de fútbol del equipo local de alguno de estos pueblos castellanos..que vendrá de ver a su madre y vuelve a su grato oficio..el sol entra por la ventanilla y esbozo una sonrisa pensando que en el bolso tengo las gafas de sol..justo lo mismo que pensaba hace una hora, cuando la nieve y el cielo gris rodeaban el autocar, pero por circunstancias opuestas..el futbolista de primera regional se ha intercambiado por una chica muy morena, por su acento de algún país de Hispanoamérica, que llega con una bolsa de patatas fritas abierta en la mano, la cual apenas le deja posar el bolso de mano y la bolsa de supermercado que la acompañan..cuando lo consigue, de una manera que yo ignoro, engulle la citada bolsa e inmediatamente después introduce la mano en el bolso, de donde saca un paquete de papel aluminio que una vez abierto resulta ser un bocadillo de chorizo casero que ambienta el lugar..mientras, el autobús sigue recorriendo lugares..lento..de la misma manera que yo recorrería tu espalda..vuelvo al asiento que ocupo y deduzco que la señora se vino a trabajar a este país en un buen momento, y ahora que ya no lo es tanto..le salen trabajillos fuera de Madrid..a dónde ahora vuelve..de dónde prefiere no mover a sus hijos..pues cree que ya bastante es con que lo haga ella..y en eso estoy cuando recuerdo una entrevista de esta semana a Juan José Millás, en la que habla de la capacidad del ser humano de desdoblarse..de cómo en el metro al ver la cara de la gente sabe que como él, están fabulando..como yo en este momento..habla  de su nueva novela..dice que habla del amor auténtico..del aquel que se enamora de lo que no se hace..me quedo pensando la frase..vuelvo a tu espalda..y a qué hay en ti..que me cura tanto..en ese algo más..ahora tan cerca.

Andrés Suárez. Cuando vuelva la marea (2011). Hay algo más

sábado, 23 de noviembre de 2013

TE TIEMBLA LA BARBILLA Y YO NO SÉ QUÉ SIGNIFICA

Te tiembla la barbilla, y yo no sé qué significa..todavía
Había dos edredones..una sábana que se comía nuestras ropas y un sólo pantalón de pijama..había una ventana hacia dentro, que nos enseñó a mirarnos..había un puzzle que se esparció en aquel colchón, sin planearlo..como el momento en sí..con las piezas perfectas..como si se hubiesen generado en la misma caja..tu mirada tenía el gris de un gato herido y el marrón del otoño que nos rescató..para entonces sobraban ya las risas..y las ganas..había un paisaje de deportes de riesgo e inmediatamente después un mar en el que había varado siempre..sin saberlo..y ahora ya no sé si eras tú la que esperaba y yo la que buscaba..o viceversa..y no siento ya la piel fuera del nudo que se formó en aquella habitacion..ni recuerdo ahora mismo el nombre de muchos más días de la semana que el de los miércoles...y no puedo saber si mi avión se caerá o seguirá su camino estable y con más fuerza..entonces..si te parece..lo vivimos..de momento..porque te miro..me pierdo..a ti te tiembla la barbilla, y yo no sé qué significa..todavía.

Quique González. Pájaros Mojados(2002). Reloj de Plata

miércoles, 6 de noviembre de 2013

VUELVE

Dicen que cuando una mariposa bate sus alas..en el otro extremo del mundo un terremoto se lo puede llevar todo sin excepción..creo que finalmente fueron varias..seguramente  una plaga de verano, que llenó los balcones de las casas de no sé sabe qué ciudad..quizás Toronto..por decir algo..quizás en el momento en que aquel niño salió a mirar qué eran aquellas alas de tantos colores que revoloteaban en las barandillas de todo el barrio..quizás se asustaron..y sonó el primer aletazo..lo demás..
Se sentaron en aquel café..dos con leche, por favor..uno de ellos descafeinado, en vaso grande, de cristal..la miró a los ojos mientras les servían lo pedido..y supo que tiraría a dar..creí que eras la más fuerte..pues te equivocaste..no lo soy..yo sólo quiero que seas la misma de hace un año..y ella está tan cansada..nota las suelas de goma clavarse a veces en las piernas..en la espalda..en los hombros..e intenta sortearlas a cada movimiento rápido..a cada tropiezo en el riñón.
Y quizás en algún momento todas aquellas mariposas se posen en mi balcón..vengan a visitarme..y esperen a que se abra mi ventana..yo..intentaré hacer el máximo ruido posible..por si vienen..por si voy..
Andrés Suárez. Moraima(2013). Vuelve